Он был еще не стар – примерно чуть за сорок. Правда, лучшие годы жизни в любом случае были позади, но поводом для печали это не считалось. Он повидал достаточно.

Ноздри расширились, втягивая воздух этого города, запах пороха и крови, запах денег, запах жизни, той самой, настоящей, запах его молодости, когда карманы были забиты золотыми монетами, в голове свистел ветер, а вокруг пули. Черт, как это было прекрасно.

Однако, НКР, все же придя в этот город, сумели в некотором роде вычистить его – гнуси тут тоже было предостаточно. Раньше на Вирджин-стрит стояла куча девок, зазывающих отсосать где-нибудь в подворотне за двадцатку. Сейчас все не так – баб загнали в бордели, а зазывают специальные люди. Горлодеры.
Да и наркотиков больше не продают. Зато на переулках стоят люди в строгой синей форме. Порядок он и есть порядок.

У него была куча разных костюмов за свою жизнь, начиная от кожаных курток, заканчивая силовой броней, вынесенной из Наварро, но сейчас, как и в самый первый раз, он вошел сюда в потрепанном сине-желтом комбинезоне с цифрами на спине.

Город встретил его так же как и в прошлый раз – старой бумагой на асфальте, неоновыми огнями реклам. Город был тот же. Самый большой маленький городок в мире.

Вирджин-стрит осталась позади – впереди была Секонд-стрит. Акула своей неоновой вывеской привлекала внимание, и была все той же, правда вместо двух мордоворотов с «Томми-ганнами» вполне нормальных размеров молодые люди, одетые в строгие костюмы.
Помнится, у него тут были хорошие знакомые в свое время. Сплюнув на асфальт тягучую слюну, мужчина решил зайти, хотя бы пропустить стаканчик. Да и интересно все же.

Все так же звенели автоматы, все те же азартные крики игроков, щелчки костей и шариков.
Ему были мало интересны такие развлечения. Барная стойка. Бутылка колы за пять баксов.
С лестницы в окружении бойцов сошел молодой парень, однако в нем чувствовался несгибаемый стержень. Дон Джон Бишоп младший.
Что было самым интересным – лицо мужчины в сине-желтом комбинезоне и лицо босса мафии были очень похожи. Можно было сказать, что это один и тот же человек, только в разные временные промежутки…

- Неужели все-таки… - прошептал мужчина, покачивая головой.
Аккуратно поставив бутылку на стойку, он пошел к удаляющимся мафиози. Догнал.

В лице юноши тоже мелькнул намек на узнавание, он остановился.
— Джон. – проговорил мужчина в сине-желтом комбинезоне, впервые чувствуя себя стариком. – Джон…

Что сказать ему? Что босс мафии его сын? Что он бросил его мать, пока она была беременна?..
Сглотнув от волнения, он продолжил, но сказал совсем не то, что хотел.
- Джон, я твою маму ебал.